Initiale - Ljósið
Initiale
Gieb deine Schönheit immer hin.
Ohne Rechnen und Reden.
Du schweigst. Sie sagt für dich: Ich bin.
Und kommt in tausendfachem Sinn,
Kommt endlich über jeden.
Inicial
Regala sempre la teva bellesa.
Sense esperar res a canvi, sense parlar.
Silenci. Ella diu per tu: «Soc aquí».
I en mil formes diferents arriba,
Arriba finalment a tothom.
Gieb deine Schönheit immer hin.
Ohne Rechnen und Reden.
Du schweigst. Sie sagt für dich: Ich bin.
Und kommt in tausendfachem Sinn,
Kommt endlich über jeden.
Inicial
Regala sempre la teva bellesa.
Sense esperar res a canvi, sense parlar.
Silenci. Ella diu per tu: «Soc aquí».
I en mil formes diferents arriba,
Arriba finalment a tothom.
Rainer Maria Rilke
Das Buch der Bilder
Das Buch der Bilder
Rodríguez de la Fuente
Ignacio i jo compartíem la mateixa passió per Les Rotes, pel Montgó, per les òperes de Puccini, per Cinema Paradiso, per Cyrano de Bergerac, pel Cultural de l’ABC, per Marcel Pagnol i Gerald Durrell. Quan anàvem a Madrid, ens faltava carretera per acabar les converses sobre falcons, àligues, voltors... I Rodríguez de la Fuente sempre hi era present.
Colorful time-lapse
M'agraden els globus aerostàtics. Les formes. Els colors.
La manera com omplen el cel. Globus que apareixen, passen, s'allunyen. Un cel ple de trajectòries. De colors.
Sampedro
¿Qué es la sabiduría? (José Luis Sampedro)
El arte de vivir. No el arte de hacer cosas, el arte de vivir… Se puede vivir sin hacer muchas cosas, y se puede hacer muchas cosas sin saber vivir. La mayoría de la gente que ahora uno ve por la calle sabe hacer muchas cosas, se mueve todo el día, está agitada todo el día, y no sabe vivir. Hoy, en gran parte, el hombre de una ciudad civilizada y urbanizada es un servidor del sistema y de las máquinas, porque cuando tiene que ocuparse del coche, de la lavadora, de lo otro y de lo de más allá, se pasa el día alimentando cosas y sosteniendo cosas, cuando sencillamente podría vivir mejor. Porque lo que no está claro son los fines. ¿Cuáles son los fines de la vida?, ¿para qué vivimos?, ¿para qué estamos vivos? Estamos vivos para vivir, para hacernos, para realizarnos, para dar de cada uno de nosotros todo lo que puede dar, porque así tendrá todo lo que pueda recibir. Pero para que esto empiece hace falta libertad. Y para tener libertad, no libertad de expresión, lo que hay que tener es libertad de pensamiento, porque si usted no tiene libertad de pensamiento, da igual que hable o diga lo que quiera. El poder se asegura de que no tengamos libertad de pensamiento, para eso nos educa, para que pensemos lo que él quiere que pensemos. Y entonces, cuando consigue que nosotros pensemos lo que él quiere que pensemos, y eso lo consigue en la infancia, cuando enseña la doctrina, cuando enseña los principios; lo consigue en la sociedad con el ambiente general, con los principios, la publicidad, el mercado, etc. Cuando consigue que la gente piense lo que el poder quiere que piense, resulta que, si no tenemos libertad de pensamiento, no tenemos libertad de expresión, y no nos educan para tener libertad de pensamiento. Y cuando tengamos eso, podremos pensar en los fines de la vida, porque los fines de la vida no son aumentar en dinero y en gasto y en diversión, no es eso. Es ganar en satisfacción personal, ser más lo que uno es. El tiempo no es oro, el tiempo es vida.
Mapa sonor d'una nit d'estiu
Just quan mon pare apagava la ràdio de la cuina
o quan dormia el Trenet de la Marina a la cotxera.
Just quan començava a la Rosaleda la pel·lícula
o algun músic de la Banda afinava l'instrument.
Just quan els gats del meu pati venien a sopar
o el Ferri de Flebasa eixia per la bocana.
Tot just, en aquell mateix instant,
el reclam del mussol entrava per la finestra.
Parla'm de la mar
Parla'm de la mar. Parla'm.
Parla'm del llebeig,
del xaloc i del llevant.
Parla'm de la mar. Parla'm.
Parla'm d'armadors,
traginers i de calfats.
Parla'm de la quilla.
Parla'm del pescant.
Parla'm de sirenes,
de corsaris i mercants.
Parla'm de la mar. Parla'm.
Parla'm de naufragis,
de promeses i emigrants.
Parla'm de la vida,
de la mort i dels amants.
Parla'm del llebeig,
del xaloc i del llevant.
Parla'm de la mar. Parla'm.
Parla'm d'armadors,
traginers i de calfats.
Parla'm de la quilla.
Parla'm del pescant.
Parla'm de sirenes,
de corsaris i mercants.
Parla'm de la mar. Parla'm.
Parla'm de naufragis,
de promeses i emigrants.
Parla'm de la vida,
de la mort i dels amants.
Contrails
Retallen les tisores,
perfilen diagonals de sucre i de farina,
xiclets de parafina:
niguls artificials.
Cent mil rutes marines,
cruïlles i ramals,
les plomes de gavina
foraden la salina,
les rectes són secants.
Supura la ferida,
el fum d’un vell mercant,
d’escuma i sorra fina,
la calç que té l’espina,
la mort passa de llarg.
I el cel pintat d’esteles
que neixen al cordal,
de línies suaus i dolces
traçades a les fosques,
d’avions que van al Prat.
Maroma que no anhela
norai ni estel polar.
El solc, camí de vida,
llaurat cada migdia
al teu palmell de la mà.
El Montgó m'inspira
Ni amunt ni avall, cap endins. Una pedra, una càmera amb zoom, i un punt obsessiu per buscar la veritat i la bellesa. Un viatge interior.
Carpentier
Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.
Alejo Carpentier, Los pasos perdidos
Night Lights
No hi ha manera: no puc amb les fotos de nit. No sé si és la llum d'ambient, el temps d'exposició, l'obertura del diafragma, el flaix o que necessite un trípode. Com que totes m'ixen mogudes, he decidit exagerar encara més el moviment. Només els qui som així ens passem tot el castell de focs artificials movent la càmera, fent tràvelings i panoràmiques. Supose que, al final, es tracta de convertir la limitació en una oportunitat.
La vida a la punta dels dits
El mar, nerviós, fa ballar la boia
i a l'horitzó veig caure els primers llamps.
L'espectacle és a punt de començar.
Fuig del drac, xineta xafardera!
Tanco els ulls i sento la vida,
la noto a la punta dels dits.
És el fil de la segona canya,
la del plom de cent vint grams,
que repica, re-pi-ca, re-re-pi-ca,
pi-ca, pi-ca, pi-ca, pi-ca-rà, pi-ca-ri-a...
i el fum de la pipa s'ensalaira sensual-
ment, cos i ànima,
abocats al misteri de la creació,
al misteri d'una nit que es despulla lentament...
I no m'evoca res.
Cap record. Cap somni. Cap anhel.
Cap record. Cap somni. Cap anhel.
Cap! -ficat, practico la vida davant
d'el Castell de Tamarit,
la platja d'Altafulla
i el port de Tarragona,
al fons.
Rostand - Depardieu
Neruda
"Me gusta cuando callas"
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Ondaatje
"Su padre le había enseñado a conocer las manos y también las patas de los perros. Siempre que su padre estaba solo con un perro en una casa, se agachaba y le olía la piel en la base de la pata. ¡Éste, decía, como si procediera de una copa de coñac, es el mejor olor del mundo! ¡Un aroma exquisito! ¡Resonancias profundas de viajes! Ella fingía sentir asco, pero la pata del perro era, en efecto, una maravilla: su olor nunca recordaba a la suciedad. ¡Es una catedral!, había dicho su padre, el jardín de Fulano, ese campo de hierba, un paseo por entre ciclaminos, los indicios concentrados de todos los senderos que el animal ha seguido durante el día. Una carrerita como de ratón en el techo y volvía a alzar la vista del libro."
Michael Ondaatje, El paciente inglés.
Benedetti
A ELLOS
Se me han ido muriendo los amigos
se me han ido cayendo del abrazo
me he quedado sin ellos en el día
pero vuelven en uno que otro sueño
es una nueva forma de estar solo
de preguntar sin nadie que responda
queda el recurso de tomar un trago
sin apelar al brindis de los pobres
iré archivando cuerdos y recuerdos
si es posible en desorden alfabético
en aquel rostro evocaré su temple
en este otro el ancla de unos ojos
sobrevive el amor y por fortuna
a esa tentación no se la llevan
yo por las dudas toco la mismísima madera
esa que dicen que nos salva.
pero se van fugando los amigos
los buenos, los no tantos, los cabales
me he quedado con las manos vacías
esperando que alguien me convoque
sin embargo todos y cada uno
me han dejado un legado, un regalito
unn consuelo, un sermón, una chacota
un reproche en capítulos, un premio
si pudiera saber dónde ríen
dónde lloran o cantan o hacen niebla
les haría llegar mis añoranzas
y una fuente con uvas y estos versos.